Etnografia de uma conquista

um dia, finalmente, você vence o que disseram que deveria ser vencido.

coloca-se, então, um pensamento adverso na frente do ego

que interroga a vitória, como se fizesse uma observação participante

sobre as escolhas desta vida

desconfiando que, de fato, não deseja o resultado na mesma medida

do seu papel timbrado, onde um estranho põe a firma:

“você conseguiu.”

mas conseguir o quê?

fora o silêncio da manhã, ou os noturnos de Chopin

o resto é sal sobre a ferida

de uma eterna inquietude que jaz escondida

no ocaso indecifrável dos astros.

Dharma

que eu não provoque nem censure o beijo,

como se a boca existisse pela inevitabilidade

do sorriso.

e todo abraço que me coloque em movimento,

que seja pausa, ele mesmo,

independentemente disso.

Natureza

no avesso da palavra, do cumprimento,

dos hábitos diários,

habita um constrangimento de ser o que se é

o lado estranho torto falho

que se redime pelo imaginário

da ignorância coletiva.

não está domado, necessariamente,

por sua "terapia em dia"

o monstro lúdico e pacífico

do trauma

que os espíritas querem vencer pela alma

os médicos querem vencer pelos órgãos

os coaches querem vencer pelo grito

mas a vítima aprende a vencer pelo choque:

exercício infinito e só

de se tornar Iogue

por dentro.

O último voo

I

foi sem avisar.

para alguns, disse que havia cancelado a passagem

para outros, nada precisou dizer

porque estes já não o sabiam

jurava que o destino

ajustar-se-ia ao seu desejo de ser livre

como um sujeito convencido, que peita o tempo e fala:

— Duvido!

mas ele passa

por baixo, por cima

e, se der mole, ele passa até por dentro

passa através.

II

no espaço interno, faltava tudo o que não era contingência

e, muito menos, a coragem

no espaço externo, faltava desembaraçar o mar

da terra

porque o peso das nuvens, acumuladas na janela

atormentou-se em sua angústia de chegar

(depressa).

III

e após três noites em claro

mas sem nenhuma clareza

ele vestiu o casaco novo

deixou uma carta sobre a mesa

fumou um cigarro, correndo

e partiu, rumo ao esquecimento.

Para Wilhelm Reich

I

entre a função social que me deram

e o recalque do prazer que me roubaram

existe o agora em que me acho

numa praça mal cuidada

o coração do meu país

fica o café metido a besta, onde eu paguei para pensar

do lado esquerdo, uma senhora elegante em vestido vermelho

come bolo de cenoura

e aprecia um bom romance

para sentir alguma coisa

o velho bonde que voltou à Rio Branco, com ar de novidade

e os bares que mudaram de nome porque os jovens mudaram de cidade

tudo celebra a infinitude do trabalho

não como força, não como hábito

mas como som.

II

atrás da avenida, perto dos ruídos

na contramão do pôr do sol que é, no máximo, ilusão de ótica

sobre a perpetuidade do que vibra

quando inventamos uma última resposta

à pergunta de sempre:

— que somos, afinal, senão um sonho sobre o desejo de viver

e a alienação dos meios que desejamos ter

para exercer a vida?

(por baixo da casca

e por cima da ferida

arde

o corte).

III

o Centro inteiro para estar

a praça inteira para andar

e ela pensando no futuro

enquanto o seu café esfria

a senhora de vermelho, que pede bolo de cenoura, todo santo dia

ainda que o gosto pareça distante quando a beleza estranha o olho

(e a liberdade dissocia-se do corpo).